Tenho uma metade de mim que é você. Uma metade que não te deixa… Que todas as manhãs acorda com um sorriso no rosto. Tenho tua pele suave sobre a minha, tenho o beijo com gosto de infinito. Sinto o tempo voar entre teus lábios. Tua voz é música, não me canso de ouvir. Doce e leve que me invade, roubando todo o ar que consegui inalar. Depois de ter me roubado suspiros e oxigênio, você surge com a mesma mania, aparecendo sem ser convidado, com o sorriso mais lindo e essas covinhas tão bem desenhadas na boca. Você bate em minha porta, eu abro. E perco o ar que ainda me restava.

Você sempre diz que reclamo demais e que falo mais do que penso… Que às vezes ajo por impulso. Mas é só medo do meu amor te sufocar, juro! Outro dia tentaram me mudar, dizendo que meu amor deveria ser mais conservado, que deveria ser mantido a chaves. Não sei ser assim! Gosto daquilo que explode, daquilo que sai do controle. Gosto das palavras que ardem a cara, como tapa que lateja os dedos e queima a mão. Gosto do perigo e da ansiedade do amanhã não chegar a existir. Porque te amar é melhor quando os fatos fazem das lembranças momentos que não passam. São fatos que ficam, que não se afundam com as mágoas. Eu sou impulsiva, você mesmo diz. Lembra quando tua voz saiu mais alta que a minha, e você dizia que eu te machucava? Teria me enchido de culpa se você não tivesse dito que me amava mais por isso. Masoquista maluco! Perdoaria sua mentira, porque toda mentira confessada é a verdade mais bonita que se recebe. 

Chega a ser engraçado, não é? Eu e o cara do lado. Quem diria! Era amor. Era tanto ódio que havia amor. E eu o amava! Loucamente, como se não houvesse nenhuma chance de morte nos segundos que se passavam e nos dias que nasciam. A vida era isso. Finalmente a vida tinha respostas. A vida era você, nós, andando de contramão ao mundo, de contramão à hipocrisia.

Porque nós éramos duas arrogâncias que se amavam. E nesse mundo a maldade também se apaixona. Nesse mundo ninguém sabe de nada, ninguém precisa saber de nada. Tudo que eu preciso é escrever, porque você… É a mentira mais verdadeira que amei.